他的剑是一柄黑铁重剑，剑身宽厚，没有纹饰，只有刃口上细密的淬火纹路在火光中闪着暗红的光。
这柄剑陪他十七年他拔剑的动作不快，但极稳。
剑锋出鞘的那一瞬，石桥上的压力像是被什么东西从中劈开，向两侧翻涌而去。
帝商的呼吸恢复了正常，他的脊背重新挺直，目光锁定在桥对面那个白发老者的身上。
“有意思。”
老者看着他手中的黑铁重剑，眼中闪过一丝意外。
“沙场之剑。杀的不是一个人，是千军万马，这种剑练不了剑势，只能练剑胆！”
“殿下在北境打过硬仗？”
“本王没有打过，但是跟随哥哥见过！”
帝商迈出第二步。
“灵台郡之战，八千对两万，打了一天一夜。”
“这就对了。”
老者点了点头。
“沙场剑胆，靠的是气势。气势够足，寻常剑势压不住你。但这只是第一重。”
他抬起铁剑，剑身上的锈迹又裂开了一道。
一道肉眼可见的气浪从剑锋上扩散开来，以他为中心向四周席卷。
地上的尘土被卷起，形成一个缓慢旋转的旋涡。
帝商踏出了第三步。
这一步落地的时候，他脚下的石桥裂开了一道缝。
不是被压力压裂的，而是被他硬生生踩裂的。
他的气势在对抗老者的剑势时不断攀升，像是一座正在苏醒的火山。
“第二重。”
老者的声音从旋涡中心传来。
“剑心，心中有剑者，方能破此势。”
帝商的脚步顿了一下。
不是因为他扛不住了，而是因为他忽然听到了一种声音——剑鸣。
不是老者手中的剑在鸣，而是无数柄剑同时在鸣。
它们从演武场的地底下传来，从城墙的砖缝里传来，从山峰的每一块岩石中传来，汇聚成一道苍凉的、铺天盖地的洪流。
帝商的手开始抖。
不是被吓的。
是他手中的黑铁重剑在抖。
这柄剑出现了失控的迹象。
剑锋在颤抖，像是被那道剑鸣裹挟着，想要挣脱他的手。
“你的剑在怕。”老者说，“它听到万剑齐鸣，知道自己只是一柄凡铁。你给了它剑胆，但你给不了它剑心。”
帝商的第四步悬在半空，落不下去。
就在这时候，一只手从身后伸过来，轻轻按住了他颤抖的剑柄。
是那个穿斗篷的人。
“殿下，让我来。”
帝商转过头，看到那个年轻人抬起头，淡灰色的眼睛正对着桥对面的老者。
他的目光里没有任何畏惧，只有一种深深的、几乎要将他自己也吞没的困惑。
老者握剑的手，第一次出现了一丝极其细微的震颤。
“你叫什么名字？”
老者问。
年轻人摇了摇头。
“我不知道自己叫什么！”
“我记事以来的第一个画面，就是被一个人从河里捞上来！”
“那个人养了我七年，然后死了，他临死前让我去京城，说那里有人知道我是谁！”
“我到了京城，没有人认识我。后来帝皇陛下收留了我，让我做他的死间，加入黑冰台！”
他说这些话的时候语气很平，像是在说别人的故事。
老者沉默了很久。
久到石桥上的裂缝都停止了蔓延，久到演武场上的尘埃缓缓落回地面。
然后他收起铁剑，剑身上的锈迹重新合拢，将那森寒的剑锋一寸一寸地吞没了回去。
漫天的剑压消散了。
“苏小寒。”
老者说。
“你姓苏，叫苏小寒！”
“你的母亲给你取这个名字的时候，是希望你这辈子平平安安，不要大富大贵，不要大灾大难。”
年轻人的瞳孔骤然收缩。
“你怎么知道——”
“因为是我把你从河里捞出来的。”
老者的声音忽然变得很苍老，苍老得像是陈年的树皮。
“三百年前，我捞起过一个姓苏的人，三百年后，我又捞起了一个。”
他转过身，背对着桥上的两个人，向演武场深处走去。
“进来吧。有些事，你该知道了。”
演武场的尽头是一座石亭。
亭子里摆着一座石台，石台上放着一个剑匣。剑匣上的漆皮已经剥落殆尽，只剩下光秃秃的木质纹理，在火光中泛着暗沉的光泽。
老者站在剑匣旁，示意年轻人上前。
苏小寒走到石台前，低头看着那个剑匣。他的手悬在剑匣上方，迟迟没有落下。
“打开。”
老者说。
苏小寒深吸一口气，掀开了剑匣的盖子。
剑匣里没有剑。
只有一封信.....
一封用蜜蜡封着的信，信皮上只写了三个字——苏小寒。
封泥上，印着一只青色的蛟龙，那是大虞皇室的标志。
苏小寒的手开始抖，他喉咙哽咽激动之间，慢慢的，小心翼翼的拆开信封，一点一点抽出信纸展开。
纸上只有两行字，字迹娟秀，是一个女子写的：
“寒儿，当你看到这封信的时候，娘已经不在了。原谅娘不能陪你长大，因为娘要在你看不到的地方保护你。”
“你的父亲是——”
信纸的最后一角被火烧掉了。
黑色的焦痕从信纸边缘蔓延到正中间，正好烧掉了那个名字。
苏小寒的手指按在焦痕上，指节发白。
老者看着他，目光中带着一种说不清是怜悯还是愧疚的复杂神色。
“你那年在河里差一点淹死。一个身上中了两箭的女人把你推上岸，然后自己沉了下去。我把你捞起来的时候，你已经没有呼吸了。”
“那我怎么活过来的？”
老者的手指抚过锈剑的剑锋。
“你活了，因为你有一个好爹。”
他说。
“他用一件东西换了你的命。”
“什么东西？”
老者没有回答，只是抬头望向山腰间那盏青铜灯。
灯芯的光芒轻轻跳动了一下。
苏小寒顺着他的目光望去。他看到那座隐在云雾中的山峰上，飞檐翘角层层叠叠，像是一座被时光遗忘的宫殿。
而那盏灯就挂在最高处的一座楼阁的檐角上，孤零零地燃烧着。
“那盏灯。”
老者缓缓说。
“就是你的命。”
“你本不姓苏....”
这柄剑陪他十七年他拔剑的动作不快，但极稳。
剑锋出鞘的那一瞬，石桥上的压力像是被什么东西从中劈开，向两侧翻涌而去。
帝商的呼吸恢复了正常，他的脊背重新挺直，目光锁定在桥对面那个白发老者的身上。
“有意思。”
老者看着他手中的黑铁重剑，眼中闪过一丝意外。
“沙场之剑。杀的不是一个人，是千军万马，这种剑练不了剑势，只能练剑胆！”
“殿下在北境打过硬仗？”
“本王没有打过，但是跟随哥哥见过！”
帝商迈出第二步。
“灵台郡之战，八千对两万，打了一天一夜。”
“这就对了。”
老者点了点头。
“沙场剑胆，靠的是气势。气势够足，寻常剑势压不住你。但这只是第一重。”
他抬起铁剑，剑身上的锈迹又裂开了一道。
一道肉眼可见的气浪从剑锋上扩散开来，以他为中心向四周席卷。
地上的尘土被卷起，形成一个缓慢旋转的旋涡。
帝商踏出了第三步。
这一步落地的时候，他脚下的石桥裂开了一道缝。
不是被压力压裂的，而是被他硬生生踩裂的。
他的气势在对抗老者的剑势时不断攀升，像是一座正在苏醒的火山。
“第二重。”
老者的声音从旋涡中心传来。
“剑心，心中有剑者，方能破此势。”
帝商的脚步顿了一下。
不是因为他扛不住了，而是因为他忽然听到了一种声音——剑鸣。
不是老者手中的剑在鸣，而是无数柄剑同时在鸣。
它们从演武场的地底下传来，从城墙的砖缝里传来，从山峰的每一块岩石中传来，汇聚成一道苍凉的、铺天盖地的洪流。
帝商的手开始抖。
不是被吓的。
是他手中的黑铁重剑在抖。
这柄剑出现了失控的迹象。
剑锋在颤抖，像是被那道剑鸣裹挟着，想要挣脱他的手。
“你的剑在怕。”老者说，“它听到万剑齐鸣，知道自己只是一柄凡铁。你给了它剑胆，但你给不了它剑心。”
帝商的第四步悬在半空，落不下去。
就在这时候，一只手从身后伸过来，轻轻按住了他颤抖的剑柄。
是那个穿斗篷的人。
“殿下，让我来。”
帝商转过头，看到那个年轻人抬起头，淡灰色的眼睛正对着桥对面的老者。
他的目光里没有任何畏惧，只有一种深深的、几乎要将他自己也吞没的困惑。
老者握剑的手，第一次出现了一丝极其细微的震颤。
“你叫什么名字？”
老者问。
年轻人摇了摇头。
“我不知道自己叫什么！”
“我记事以来的第一个画面，就是被一个人从河里捞上来！”
“那个人养了我七年，然后死了，他临死前让我去京城，说那里有人知道我是谁！”
“我到了京城，没有人认识我。后来帝皇陛下收留了我，让我做他的死间，加入黑冰台！”
他说这些话的时候语气很平，像是在说别人的故事。
老者沉默了很久。
久到石桥上的裂缝都停止了蔓延，久到演武场上的尘埃缓缓落回地面。
然后他收起铁剑，剑身上的锈迹重新合拢，将那森寒的剑锋一寸一寸地吞没了回去。
漫天的剑压消散了。
“苏小寒。”
老者说。
“你姓苏，叫苏小寒！”
“你的母亲给你取这个名字的时候，是希望你这辈子平平安安，不要大富大贵，不要大灾大难。”
年轻人的瞳孔骤然收缩。
“你怎么知道——”
“因为是我把你从河里捞出来的。”
老者的声音忽然变得很苍老，苍老得像是陈年的树皮。
“三百年前，我捞起过一个姓苏的人，三百年后，我又捞起了一个。”
他转过身，背对着桥上的两个人，向演武场深处走去。
“进来吧。有些事，你该知道了。”
演武场的尽头是一座石亭。
亭子里摆着一座石台，石台上放着一个剑匣。剑匣上的漆皮已经剥落殆尽，只剩下光秃秃的木质纹理，在火光中泛着暗沉的光泽。
老者站在剑匣旁，示意年轻人上前。
苏小寒走到石台前，低头看着那个剑匣。他的手悬在剑匣上方，迟迟没有落下。
“打开。”
老者说。
苏小寒深吸一口气，掀开了剑匣的盖子。
剑匣里没有剑。
只有一封信.....
一封用蜜蜡封着的信，信皮上只写了三个字——苏小寒。
封泥上，印着一只青色的蛟龙，那是大虞皇室的标志。
苏小寒的手开始抖，他喉咙哽咽激动之间，慢慢的，小心翼翼的拆开信封，一点一点抽出信纸展开。
纸上只有两行字，字迹娟秀，是一个女子写的：
“寒儿，当你看到这封信的时候，娘已经不在了。原谅娘不能陪你长大，因为娘要在你看不到的地方保护你。”
“你的父亲是——”
信纸的最后一角被火烧掉了。
黑色的焦痕从信纸边缘蔓延到正中间，正好烧掉了那个名字。
苏小寒的手指按在焦痕上，指节发白。
老者看着他，目光中带着一种说不清是怜悯还是愧疚的复杂神色。
“你那年在河里差一点淹死。一个身上中了两箭的女人把你推上岸，然后自己沉了下去。我把你捞起来的时候，你已经没有呼吸了。”
“那我怎么活过来的？”
老者的手指抚过锈剑的剑锋。
“你活了，因为你有一个好爹。”
他说。
“他用一件东西换了你的命。”
“什么东西？”
老者没有回答，只是抬头望向山腰间那盏青铜灯。
灯芯的光芒轻轻跳动了一下。
苏小寒顺着他的目光望去。他看到那座隐在云雾中的山峰上，飞檐翘角层层叠叠，像是一座被时光遗忘的宫殿。
而那盏灯就挂在最高处的一座楼阁的檐角上，孤零零地燃烧着。
“那盏灯。”
老者缓缓说。
“就是你的命。”
“你本不姓苏....”