长安的天子，不允许她是一个普通的小女人，也无法让她成为一个普通的小女人。“我待会还会回来看他。“她突然开口，打破沉默。
他点头。
谢谢你来看可汗。”他干巴巴的开口。
然后又是沉默。
走到门边，小厮牵来她的马。
他扶她上马。
她一手抱着鹞鹰，一手拉着缰绳。
他在马屁股上重重一拍。
她胯下的马缓缓向前走动。。
天已经完全的亮了，太阳升到半空。
温暖的阳光照耀着街道，树枝上凝结着的水晶壳开始融化，清澈的水滴不断落下，砸在行人的头上。
各家商铺都渐渐开张，勤快的伙计们都拾了水桶出来，擦拭铺面。
起的更早一些的店铺都早已经收拾妥当，迎接第一批客户。
街上的行人也渐渐多了起来。
马已经不能想她来势那般在街上直冲而过，为了避免冲撞上来往的行人商贩，只能牵着慢慢走。
渐渐喧闹的人声惊动她怀里的鹞鹰，翅膀扑扇了几下。
她低头，用下巴轻搔它头，安抚它。
感受到她的安抚，那鹞鹰收拢翅膀伏在她怀里。
来往行人偶尔抬头，看这孤零零一个人骑着马抱着鹞鹰的贵公子，奇怪于这样一个富家公子，为何独自出门却没有小厮跟随。
她不理会那些探索的目光，只是低着头，怜爱的抚弄着怀里的鹞鹰。
那鹞鹰用喙厮磨她手指，尖尖的脚趾勾起，轻轻的抓挠她的衣服。
她抬头，看天上温柔的朝阳，天边那一抹被染成绯色的白云，美的令人心旷神怡。
“看。”她拿这马鞭伸手指，对怀里的鹞鹰说。
那鹞鹰抬头，看向天空。
突然挣扎出她的怀抱，巨大的翅膀猛的抖开。
她有些被惊到，松开手。
那鹞鹰呼一下振翅一跳。
她抬头。
它一下跳上她手臂，翅膀用力的张开，头高高的仰起，双眼看着天空。
“飞吧。”她微笑，将手臂抬高。
鹞鹰振翅，锋利而弯曲的较抓紧紧抓着她的手臂。
她浑然不觉疼痛，一脸的笑，手臂高高的抬着。
“飞吧。”她大减，催促，期待，些许的兴奋。
巨大的翅膀抖动，劲风呼扇拂面而过。
她等待着，等待着它的飞翔。
然而渐渐的，那巨大的翅膀松懈下来，缓缓的合拢。
那仰望着天空，高高吊起的头颅突然僵硬，落下。
手臂上的痛楚变轻了，那紧紧抓着的脚趾松开了。
她骇然，大惊失色。
手里的马鞭落下，双手去接。
那僵直的身体缓缓倒下，重重跌落在她的双手间。
她一把托住，揽进怀里。
那半合拢的翅膀在她怀里最后颤抖了两下，也渐渐僵硬了。
软绵绵的头颅搭在她胸口，双眸没有合上。
她抱紧，头抬起。
胯下的马安静的立着，不再前进。
等待了许久，干涩的眼眸里除了酸，没有其他的东西。
她缓缓低头。一手抱着怀里僵硬的鹞鹰，一手拉起缰绳，双腿一夹，促马慢慢前进。
120爱杀
贞观八年春，正月，癸未。
右卫大将军，前突厥颉利可汗阿史那咄苾卒。
长安依然烟花漫天，彩灯满街。
每个人都紧紧抓着正月最后的尾巴尽情享受着狂欢。
谁又会在意一个国破家亡之人的生老病死。
自古成王败寇，历史演过一遍又一遍，淘尽了多少英雄儿女的热血和。沉淀下来的，只是那么一层暗红色的血迹。
王者站在上面，胜利的微笑。
失败的人，永远只能在史书上留下这么淡淡的嘲弄的几句而已。
将怀里的鹞鹰紧抱着，她怔怔的坐在廊下，看着天边那最后一抹夕阳。
朝霞是美丽的绯红色，晚霞则是壮丽的血红色。
毛绒绒的一圈金色薄边。
屋檐上的积雪泛着光，用尽全力辉映着太阳最后的光辉。
将原本早应该黯淡的天色硬撑出最后一丝辉煌。
思摩在下午的时候来和她报过丧。
脸上清晰可见刀划破的痕迹，血还在丝丝的渗出。
他说的时候很平静，甚至有些解脱的感觉。
她接受，点头，也很平静。
只是无法放开怀抱中那只早已经僵硬的鹞鹰。
他不买，她也不哭。
仿佛都是看透了死亡的超脱。
只是一个流血，一个执妄，各自固执。
她淡淡的问，要葬在何处？是否运回突厥？车马可劳顿？
他淡淡的回，要回去，自然是要回去的。不劳顿，遗体会先烧成灰，然后再带回去。
烧了？她笑，好啊，这样干净。
他点头，不语。
他点头。
谢谢你来看可汗。”他干巴巴的开口。
然后又是沉默。
走到门边，小厮牵来她的马。
他扶她上马。
她一手抱着鹞鹰，一手拉着缰绳。
他在马屁股上重重一拍。
她胯下的马缓缓向前走动。。
天已经完全的亮了，太阳升到半空。
温暖的阳光照耀着街道，树枝上凝结着的水晶壳开始融化，清澈的水滴不断落下，砸在行人的头上。
各家商铺都渐渐开张，勤快的伙计们都拾了水桶出来，擦拭铺面。
起的更早一些的店铺都早已经收拾妥当，迎接第一批客户。
街上的行人也渐渐多了起来。
马已经不能想她来势那般在街上直冲而过，为了避免冲撞上来往的行人商贩，只能牵着慢慢走。
渐渐喧闹的人声惊动她怀里的鹞鹰，翅膀扑扇了几下。
她低头，用下巴轻搔它头，安抚它。
感受到她的安抚，那鹞鹰收拢翅膀伏在她怀里。
来往行人偶尔抬头，看这孤零零一个人骑着马抱着鹞鹰的贵公子，奇怪于这样一个富家公子，为何独自出门却没有小厮跟随。
她不理会那些探索的目光，只是低着头，怜爱的抚弄着怀里的鹞鹰。
那鹞鹰用喙厮磨她手指，尖尖的脚趾勾起，轻轻的抓挠她的衣服。
她抬头，看天上温柔的朝阳，天边那一抹被染成绯色的白云，美的令人心旷神怡。
“看。”她拿这马鞭伸手指，对怀里的鹞鹰说。
那鹞鹰抬头，看向天空。
突然挣扎出她的怀抱，巨大的翅膀猛的抖开。
她有些被惊到，松开手。
那鹞鹰呼一下振翅一跳。
她抬头。
它一下跳上她手臂，翅膀用力的张开，头高高的仰起，双眼看着天空。
“飞吧。”她微笑，将手臂抬高。
鹞鹰振翅，锋利而弯曲的较抓紧紧抓着她的手臂。
她浑然不觉疼痛，一脸的笑，手臂高高的抬着。
“飞吧。”她大减，催促，期待，些许的兴奋。
巨大的翅膀抖动，劲风呼扇拂面而过。
她等待着，等待着它的飞翔。
然而渐渐的，那巨大的翅膀松懈下来，缓缓的合拢。
那仰望着天空，高高吊起的头颅突然僵硬，落下。
手臂上的痛楚变轻了，那紧紧抓着的脚趾松开了。
她骇然，大惊失色。
手里的马鞭落下，双手去接。
那僵直的身体缓缓倒下，重重跌落在她的双手间。
她一把托住，揽进怀里。
那半合拢的翅膀在她怀里最后颤抖了两下，也渐渐僵硬了。
软绵绵的头颅搭在她胸口，双眸没有合上。
她抱紧，头抬起。
胯下的马安静的立着，不再前进。
等待了许久，干涩的眼眸里除了酸，没有其他的东西。
她缓缓低头。一手抱着怀里僵硬的鹞鹰，一手拉起缰绳，双腿一夹，促马慢慢前进。
120爱杀
贞观八年春，正月，癸未。
右卫大将军，前突厥颉利可汗阿史那咄苾卒。
长安依然烟花漫天，彩灯满街。
每个人都紧紧抓着正月最后的尾巴尽情享受着狂欢。
谁又会在意一个国破家亡之人的生老病死。
自古成王败寇，历史演过一遍又一遍，淘尽了多少英雄儿女的热血和。沉淀下来的，只是那么一层暗红色的血迹。
王者站在上面，胜利的微笑。
失败的人，永远只能在史书上留下这么淡淡的嘲弄的几句而已。
将怀里的鹞鹰紧抱着，她怔怔的坐在廊下，看着天边那最后一抹夕阳。
朝霞是美丽的绯红色，晚霞则是壮丽的血红色。
毛绒绒的一圈金色薄边。
屋檐上的积雪泛着光，用尽全力辉映着太阳最后的光辉。
将原本早应该黯淡的天色硬撑出最后一丝辉煌。
思摩在下午的时候来和她报过丧。
脸上清晰可见刀划破的痕迹，血还在丝丝的渗出。
他说的时候很平静，甚至有些解脱的感觉。
她接受，点头，也很平静。
只是无法放开怀抱中那只早已经僵硬的鹞鹰。
他不买，她也不哭。
仿佛都是看透了死亡的超脱。
只是一个流血，一个执妄，各自固执。
她淡淡的问，要葬在何处？是否运回突厥？车马可劳顿？
他淡淡的回，要回去，自然是要回去的。不劳顿，遗体会先烧成灰，然后再带回去。
烧了？她笑，好啊，这样干净。
他点头，不语。