..........
——上面全是疤痕，不是刀伤，不是烫伤。
而是那种被什么东西从内部撑开又愈合、撑开又愈合的疤痕。
那些疤痕在灯光下泛着暗红色的光，像一张张正在呼吸的嘴。
他的脸很普通，普通到放进人群里就找不出来的那种。
跟我倒是很像。
但他的眼睛不一样。
那双眼睛是灰色的，不是那种清澈的灰，而是浑浊的、像被什么东西蒙住的灰。
他走进擂台，站在我对面。
裁判举起手。
“开始。”
他没有动。我也没有动。
我们站在那里，隔着三米的距离，看着对方。
人群开始躁动，有人在喊“打啊”，有人在吹口哨。
但他没有动。
他的眼睛盯着我，那双浑浊的灰色眼睛里，有什么东西在闪。
不是光，是某种更深的、更暗的东西。
像河底的石头上长着的苔藓，像旧城区墙壁上的水渍。
然后他动了。
一步，两步，三步。
每一步都很稳，很沉，鞋底踩在帆布上，发出沉闷的声响。
他的手臂没有抬起来，拳头没有握紧，只是走。
像一个人走在街上，像一个人走向一个认识的人。
他没有攻击。
我只是看着他走过来。
距离越来越近，三米，两米，一米五。
他停在我面前。
那双灰色的眼睛看着我，很近。
近到我能看清瞳孔里那层浑浊的东西——那不是疾病，是改造。
是那些培养罐里的液体长期浸泡后留下的痕迹。
至于那种眼神......
我在之前的纪录片中见过。
在那些之前的战场上。
我从来没在战场上待过。
但那种地狱感却有熟悉的感觉。
那些方式总能奏效。
不停地战斗下去，到最后只剩下一种刺激。
肾上腺素那些东西灼烧心脏带来的刺激。
应该会很有用，毕竟那样真正地驱赶了心魔。
他的嘴张开，想说什么。
但没有声音。
只有气，从喉咙里挤出来的、带着那股多种酸混合气味的气。
然后他的手臂抬起来了。
很慢，慢到我能看清每一块肌肉的收缩。
我没有动。
他的手落下来。
手指触到我的肩膀，很轻，像在确认什么。
他的眼睛亮了一下。
那双浑浊的灰色眼睛里，有什么东西在闪——不是光，是火。
是很久以前、在被那些液体浸泡之前、在他还是一个人的时候，曾经有过的火。
他的手收回去。
退后一步。
然后他的身体开始变化。
不是那种剧烈的、爆炸性的变化，而是缓慢的、从内部开始的变化。
他的肌肉在膨胀，皮肤在被撑开，那些疤痕在裂开，露出下面暗红色的、还在跳动的肌肉。
他的眼睛变红了，从瞳孔深处开始慢慢变红，像墨水滴进水里，像血渗进雪里。
他的嘴张开，发出一声嘶吼。
他冲了过来。
这次不是走，是跑。
很快，快到帆布在他脚下发出撕裂的声音。
他的手臂抬起来，拳头握紧，黑色的指甲在灯光下闪着寒光。
我侧身。
他的拳头从我耳边擦过，带起一阵风。
风里有那股气，还有某种更甜的、更腻的东西。
嗯，不是黑血那种东西，不过效果差不多。
我出拳，打在他的肋部。
拳头击中他的身体，感觉不像打在肉上，像打在橡胶上，或者说是被反复修补过的东西上。
他哼了一声，这个力度我没有收手，但他没有退后。
另一只手臂横扫过来，我蹲下，拳头从头顶掠过。
他的身体在旋转，重心在偏移，破绽在扩大。
本来还能看得出的理智似乎渐渐抛下了这副躯壳。
只剩力量在不断增强。
我出拳，打在他的下巴上。
他的头向后仰，身体跟着向后倒。
但他的脚没有离开地面，像被钉在帆布上一样。
他的头慢慢抬起来，那双红色的眼睛看着我，那副躯体如弹簧一般地恢复了正位。
他又冲过来。
这次没有试探，没有防守。
就是一拳，用尽全力的、孤注一掷的一拳。
我没有躲。
在他出拳的同时，我向前踏出一步，右拳打在他的胸口。
整个身体的重量压上去，力量从脚底传到膝盖，从膝盖传到腰，从腰传到肩，从肩传到拳面。
这一拳很重，重到他整个人向后飞出去，后背砸在地上，滑了一米才停。
他的力道也传到了我的肩上。
如果不是最后开启了护甲的防护。
肩胛骨不可避免地会碎一部分。
不过.....最后站着的是我。
他躺在那里，眼睛睁着，嘴巴张着，胸口在剧烈起伏。
那双红色的眼睛在褪色，从红变灰，从灰变白。
他的嘴唇在动，在说什么。
小主，
我走过去，蹲下来。
“......杀......了......我......”
他的声音很轻，像风，像叹息。
“......求......你......”
我看着他。
那双已经变成白色的眼睛里，什么都没有了。
没有光，没有火，没有那种很久以前曾经有过的、属于人的东西。
只有恐惧。
只有那种被困在已经不再是人的身体里的、永远无法逃脱的恐惧。
我伸出手，放在他的额头上。
皮肤很冷，像冰。
他的嘴唇还在动，但已经没有声音了。
只有气，从喉咙里挤出来的、带着那股混合气味的、最后的、残存的气。
我收回手，站起身。
裁判走过来，看了他一眼，然后举起我的手。
人群在欢呼，在尖叫，在数信用点。
我转过身，走出擂台，从外套口袋里摸出那张卡片。
灰色的，塑料的。
我攥紧它，向那扇门走去。
进去之后就能离开这里了。
门后是那条走廊。
灯光更暗，墙纸更旧。
走廊尽头，那扇木门开着。
门后是那个房间。
地毯很厚，墙上的油画还是那些我看不懂的抽象图案。
圆桌旁边，那个女人坐着，手里夹着烟。
她看见我，笑了。
“五场。”
她说。
“不错。”
她把烟掐灭在烟灰缸里，从抽屉里拿出一个小盒子，打开。
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——上面全是疤痕，不是刀伤，不是烫伤。
而是那种被什么东西从内部撑开又愈合、撑开又愈合的疤痕。
那些疤痕在灯光下泛着暗红色的光，像一张张正在呼吸的嘴。
他的脸很普通，普通到放进人群里就找不出来的那种。
跟我倒是很像。
但他的眼睛不一样。
那双眼睛是灰色的，不是那种清澈的灰，而是浑浊的、像被什么东西蒙住的灰。
他走进擂台，站在我对面。
裁判举起手。
“开始。”
他没有动。我也没有动。
我们站在那里，隔着三米的距离，看着对方。
人群开始躁动，有人在喊“打啊”，有人在吹口哨。
但他没有动。
他的眼睛盯着我，那双浑浊的灰色眼睛里，有什么东西在闪。
不是光，是某种更深的、更暗的东西。
像河底的石头上长着的苔藓，像旧城区墙壁上的水渍。
然后他动了。
一步，两步，三步。
每一步都很稳，很沉，鞋底踩在帆布上，发出沉闷的声响。
他的手臂没有抬起来，拳头没有握紧，只是走。
像一个人走在街上，像一个人走向一个认识的人。
他没有攻击。
我只是看着他走过来。
距离越来越近，三米，两米，一米五。
他停在我面前。
那双灰色的眼睛看着我，很近。
近到我能看清瞳孔里那层浑浊的东西——那不是疾病，是改造。
是那些培养罐里的液体长期浸泡后留下的痕迹。
至于那种眼神......
我在之前的纪录片中见过。
在那些之前的战场上。
我从来没在战场上待过。
但那种地狱感却有熟悉的感觉。
那些方式总能奏效。
不停地战斗下去，到最后只剩下一种刺激。
肾上腺素那些东西灼烧心脏带来的刺激。
应该会很有用，毕竟那样真正地驱赶了心魔。
他的嘴张开，想说什么。
但没有声音。
只有气，从喉咙里挤出来的、带着那股多种酸混合气味的气。
然后他的手臂抬起来了。
很慢，慢到我能看清每一块肌肉的收缩。
我没有动。
他的手落下来。
手指触到我的肩膀，很轻，像在确认什么。
他的眼睛亮了一下。
那双浑浊的灰色眼睛里，有什么东西在闪——不是光，是火。
是很久以前、在被那些液体浸泡之前、在他还是一个人的时候，曾经有过的火。
他的手收回去。
退后一步。
然后他的身体开始变化。
不是那种剧烈的、爆炸性的变化，而是缓慢的、从内部开始的变化。
他的肌肉在膨胀，皮肤在被撑开，那些疤痕在裂开，露出下面暗红色的、还在跳动的肌肉。
他的眼睛变红了，从瞳孔深处开始慢慢变红，像墨水滴进水里，像血渗进雪里。
他的嘴张开，发出一声嘶吼。
他冲了过来。
这次不是走，是跑。
很快，快到帆布在他脚下发出撕裂的声音。
他的手臂抬起来，拳头握紧，黑色的指甲在灯光下闪着寒光。
我侧身。
他的拳头从我耳边擦过，带起一阵风。
风里有那股气，还有某种更甜的、更腻的东西。
嗯，不是黑血那种东西，不过效果差不多。
我出拳，打在他的肋部。
拳头击中他的身体，感觉不像打在肉上，像打在橡胶上，或者说是被反复修补过的东西上。
他哼了一声，这个力度我没有收手，但他没有退后。
另一只手臂横扫过来，我蹲下，拳头从头顶掠过。
他的身体在旋转，重心在偏移，破绽在扩大。
本来还能看得出的理智似乎渐渐抛下了这副躯壳。
只剩力量在不断增强。
我出拳，打在他的下巴上。
他的头向后仰，身体跟着向后倒。
但他的脚没有离开地面，像被钉在帆布上一样。
他的头慢慢抬起来，那双红色的眼睛看着我，那副躯体如弹簧一般地恢复了正位。
他又冲过来。
这次没有试探，没有防守。
就是一拳，用尽全力的、孤注一掷的一拳。
我没有躲。
在他出拳的同时，我向前踏出一步，右拳打在他的胸口。
整个身体的重量压上去，力量从脚底传到膝盖，从膝盖传到腰，从腰传到肩，从肩传到拳面。
这一拳很重，重到他整个人向后飞出去，后背砸在地上，滑了一米才停。
他的力道也传到了我的肩上。
如果不是最后开启了护甲的防护。
肩胛骨不可避免地会碎一部分。
不过.....最后站着的是我。
他躺在那里，眼睛睁着，嘴巴张着，胸口在剧烈起伏。
那双红色的眼睛在褪色，从红变灰，从灰变白。
他的嘴唇在动，在说什么。
小主，
我走过去，蹲下来。
“......杀......了......我......”
他的声音很轻，像风，像叹息。
“......求......你......”
我看着他。
那双已经变成白色的眼睛里，什么都没有了。
没有光，没有火，没有那种很久以前曾经有过的、属于人的东西。
只有恐惧。
只有那种被困在已经不再是人的身体里的、永远无法逃脱的恐惧。
我伸出手，放在他的额头上。
皮肤很冷，像冰。
他的嘴唇还在动，但已经没有声音了。
只有气，从喉咙里挤出来的、带着那股混合气味的、最后的、残存的气。
我收回手，站起身。
裁判走过来，看了他一眼，然后举起我的手。
人群在欢呼，在尖叫，在数信用点。
我转过身，走出擂台，从外套口袋里摸出那张卡片。
灰色的，塑料的。
我攥紧它，向那扇门走去。
进去之后就能离开这里了。
门后是那条走廊。
灯光更暗，墙纸更旧。
走廊尽头，那扇木门开着。
门后是那个房间。
地毯很厚，墙上的油画还是那些我看不懂的抽象图案。
圆桌旁边，那个女人坐着，手里夹着烟。
她看见我，笑了。
“五场。”
她说。
“不错。”
她把烟掐灭在烟灰缸里，从抽屉里拿出一个小盒子，打开。
..........